tag:blogger.com,1999:blog-18396519329864086152024-03-13T11:04:12.427+01:00El Artista y La Musa...Como escapa el artista de la musa?A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.comBlogger43125tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-61498416645082861162012-06-12T00:14:00.001+02:002012-06-12T00:18:20.120+02:00Bird and bear<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif;">No hace
falta saber qué decir para escribir. Porque yo llevo sin saber que decir desde
que aprendí a hablar. Y tenía muchas cosas que decir. Pero no lo sabía. Muchas
las solté sin pensar, otras se encajaron en las esquinas, se soldaron a la
madera de la vieja habitación que sostenía mi identidad, hasta crujir toda la
estructura. Aún cruje cuando camino. Las articulaciones de los dedos, que se
vuelven como locos, hacen un ruido extraño. Las rodillas me duelen en invierno,
me hablan y me suplican que no me levante. Las clavículas se chocan con el
resto de los huesos cuando me muevo mucho. Y los pies están hechos de
huesecillos diminutos que se separan y me hacen sentir dolor cuando camino muy
fuerte sin zapatos, pero es que los zapatos sobran.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-MCrZorVQVmw/T9ZtzjzXW2I/AAAAAAAAAiA/Lp1pMsA9A_w/s1600/bear3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="226" src="http://1.bp.blogspot.com/-MCrZorVQVmw/T9ZtzjzXW2I/AAAAAAAAAiA/Lp1pMsA9A_w/s320/bear3.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif;">Todo lo
que quiero ahora es subirme en marcha corriendo a esa camioneta de color hortera,
reír al hacerla tambalearse al caer sobre ella, reír al ver el paisaje y gritar
empapada de rayos de sol y de viento, reír porque no me creo nada y todo es una
obra maravillosa, increíble y no es real, no es real, y debo estar en mi cama
soñándolo todo, porque ya sé que mi mente es propensa a divagar, y reír también
por eso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif;">La
imaginación es algo emocionante. Te lleva a sitios fascinantes. Y los recuerdos
también, a sitios fascinantes que ya has pisado, que ya has sentido, personas,
manos, dedos, bocas, mentones, ojos, que
ya has conocido. Las mejores sensaciones
y las peores. Porque existieron y pasaron, porque las tuviste y porque ya no,
porque no necesitaste entender nada. Solo guardar el capítulo en un cajón y
saber cómo sentirte. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif;">Pues, escucha,
esa canción es tan mía como tuya.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif;">La vida de
una bala es corta. El el que dispara lo sabe, al que le atraviesa el pecho lo
sabe. La bala, en su efímera existencia, vive un sueño blanco de espejismos y
gritos y cristales y aullidos, para después morir encajada en la carne fresca,
derrotada, derrotando, sangrienta y sangrando, e intacta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif;">Pues, cierro
los ojos. El lujo de traer tu tacto hasta aquí, es mío. <o:p></o:p></span></div>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-5488708314894096062012-02-09T23:30:00.004+01:002012-02-13T00:23:44.440+01:00Bon Iver<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif;">No hay internet esta tarde, por un momento me siento aislada. Solo somos yo y la música, existe una sensación de desconexión.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif;">Y ahora, es <i>Love more </i>de Bon Iver. Y la sensación es aún mayor. Porque es un
acústico, y se escuchan esos sonidos lejanos de instrumentos que desconozco,
una fricción suave como la de una puerta vieja o la de una harmónica o la de
una cuerda rasgada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-9rsd1CY6to0/TzRI54ttfNI/AAAAAAAAAgc/dF3QhdT8hX0/s1600/home4.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="color: black;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-9rsd1CY6to0/TzRI54ttfNI/AAAAAAAAAgc/dF3QhdT8hX0/s400/home4.jpg" width="398" /></span></a><span style="font-family: Cambria, serif;">Y en el silencio se escucha el ruido
casi imperceptible de una butaca que se mueve en un pausado vaivén. En un
porche. Con el suelo de madera oscura y vigas de madera blanca. Con el bosque de
abetos altos extendiéndose a un lado y el lago cristalino al otro. En un momento
del día que podría ser la media tarde. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif;">Yo vengo desde el interior de la casa,
en la que ya se han establecido las sombras. Atravieso el corredor. Noto como
se va abriendo paso la claridad sobre las paredes claras, de un color melocotón,
ya gastadas. Llevo un vestido azul, del color del lago, o de un coral. Unos
pliegues en la cintura y en el vientre, un escote cuadrado. Es un vestido
modesto, que ya llevaba una mujer antes que yo, bonito en su sencillez. El color de mis
mejillas, torneadas ya por el sol del verano, que cae sobre mí como cae sobre
las praderas, sufre un levísimo rubor. Cruzo la puerta principal y desde atrás
extiendo el brazo salpicado de pecas sobre el respaldo de la butaca. Sonrío al
ver su barba rojiza y su perfil. Se gira y me pide que me siente en su regazo.
Tiene los rasgos del rostro iluminados por la luz de un sol ya débil, que
dibujan sobre sus deliciosas patas de gallo siluetas de un color anaranjado.
Tiene los ojos brillantes y negros como una noche cerrada. Puedo ver a través
de ellos. Rodeada por sus brazos, sentada sobre él, encajo con facilidad. Solo
con sentir las yemas de sus dedos a través de la tela, solo con sentir sus
manos rozando mi cuello, me siento en casa. Y su voz suave, a la vez que grave,
que acuna mi estado de ánimo incluso cuando no hay nada que me agrade en el
mundo. Y su risa contundente y honesta, que es como el ladrido de un perro, que se me
contagia como ritmo de tambor. Lo beso lentamente en la frente y siento su aliento
sobre mi cuello, muy cerca. Con él no existe la prisa. Baja suavemente la
cabeza, apoyo mi mentón sobre él y le toco el pelo, enredando mis dedos. Otra
vez hemos encontrado nuestro lugar. Aquí, en este porche, apoyada en él
mientras respira sobre mi clavícula, con los ojos cerrados, relajada como nadie
más en este mundo, excepto él.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #595959; font-family: Cambria, serif;"><br /></span></div>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-36927920236650566122011-11-25T00:46:00.001+01:002011-11-25T00:52:55.605+01:00El carrete de mi película favorita<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-_Twl3_tLkaQ/Ts7YAWalxII/AAAAAAAAAeQ/5udUQwbY2zY/s1600/hacia+el+sol.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="color: #f3f3f3;"><img border="0" height="212" src="http://3.bp.blogspot.com/-_Twl3_tLkaQ/Ts7YAWalxII/AAAAAAAAAeQ/5udUQwbY2zY/s320/hacia+el+sol.jpg" width="320" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Cambria, serif;">No sé si te has dado cuenta de que
vivimos atormentados. A unos les da aire de misteriosos, tienen suerte. Otros
lo esconden bajo una grosísima capa translúcida de una especie de película
viscosa. Se cuenta que hay casos en los que ha llegado a ser tan pesada y tan
pegajosa que hay quien no ha sido capaz de desprenderse de ella ni el día en
que decía para siempre adiós a este mundo. A muchos solo les aporta una
expresión depresiva y mediocre. Me recuerda a las luces de neón de un motel de
carretera. Demasiado obvio para mi gusto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Cambria, serif;">Ahora bien, hay cosas que
ciertamente parecen no corruptas por este fenómeno. Se mueven grácilmente,
vuelan de un lado al otro aprovechando la propia fuerza del viento, tienen un
brillo especial, se pueden acompañar de canciones y aún parece que tengan más
luz así… son como parte de una película. Qué digo, son una película. Son
pequeñas películas, algunas tan pequeñas que duran microsegundos. El movimiento
de un mechón de pelo al retirar lentamente la bufanda alrededor del cuello, la
luz que se cuela por entre los cabellos jugando con los tonos de castaño
oscuro, la música que llega desde tus auriculares a tus oídos, tan
perfectamente diseñada por la casualidad para crear ese instante en que eso que
ves te anestesia la mente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Cambria, serif;">Eses mechones de pelo no viven
atormentados, desde luego. Ni tampoco tú cuando extasiado dejas el suelo por un
momento. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Cambria, serif;">Eso, eso es lo que hay que salvar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Cambria, serif;">De lo absurdo, de las garras, de lo
mediocre, de lo envenenado, de lo solitario. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Cambria, serif;">Hay que sacar la luz. Hay que
elevarla para contemplarla.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Cambria, serif;">Hagámoslo.<span class="Apple-style-span" style="color: #943634;"><o:p></o:p></span></span></div>
</div>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-74018172622284712812011-09-11T21:55:00.000+02:002011-11-26T12:49:22.984+01:00Pupila y media<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-Z2IIshMl6Gg/Tm0RcHaKYdI/AAAAAAAAAYg/HADLzhOovUU/s1600/lobo2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://2.bp.blogspot.com/-Z2IIshMl6Gg/Tm0RcHaKYdI/AAAAAAAAAYg/HADLzhOovUU/s400/lobo2.jpg" width="400" /></a></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">
</span><br />
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">
</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; line-height: 16.5pt; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: #444444;"><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 10.5pt;">Eran
las nueve y media de un jueves de septiembre. Las sombras llegaban cada vez más
temprano y en el monte ya no se colaba ningún rayo de sol. Caminó un rato largo
entre los árboles. Podía escuchar las ramas moverse a su paso y las hierbas
altas sacudirse cuando algo se movía entre ellas. No existía el silencio, todo
lo que la rodeaba estaba vivo. Unos cuervos cantaron, ella respondió. Le
gustaba hacer eso, ese grito tan gutural. Vio los últimos pájaros volando desde
unos pinos lejanos, piando. Los grillos daban su concierto. Se había abrazado a
su árbol como hacía siempre, y aún le dolía la piel del brazo que había
apretado fuerte contra la dura corteza. </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10.5pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: #444444;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; line-height: 16.5pt; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: #444444;"><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 10.5pt;">Sus
ojos se acostumbraron pronto a la oscuridad cuando esta llegó. Le gustó ver que
la luna estaba llena, con un resplandor de luz blanca en un cielo sin nubes ni
estrellas. Empezaba a hacer frío, y ya casi no podía ver el camino que andaba.
Sorteaba ramas, adivinaba el suelo que pisaba, se tropezaba (cada vez más) con
raíces y piedras, y sentía espinas clavarse sin avisar en brazos y
piernas. </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10.5pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; line-height: 16.5pt; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 10.5pt;"><span class="Apple-style-span" style="background-color: #444444;">La
luna vigilaba desde su espalda. Aulló. Porque le apeteció. Y lo hizo de nuevo,
y otra vez. La tercera vez casi pudo oír un lobo cansado y ver entre la
oscuridad dos brillantes pupilas. Se sentía cerca de la tierra, de las ramas
rasgando la piel, de las piedras que la hacían resbalar y de la vida que no
dormía y que la miraba. Su andar ya no era el mismo que cuando subía
ladera arriba hacía horas, ahora se movía sigilosa palpando el suelo y se
inclinaba adivinando obstáculos en la noche. Cuando bajó la última parte del
camino y llegó al pueblo</span><span class="Apple-style-span" style="background-color: white;"> </span></span><span style="background-color: white; color: #073763; font-family: Georgia, serif; font-size: 10.5pt;">la luz le dio
en la cara, las pupilas se hicieron más pequeñas y poco a poco su andar se fue
convirtiendo</span><span style="background-color: white; color: #eeeeee; font-family: Georgia, serif; font-size: 10.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
</div>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-2578677378405653252011-08-06T14:42:00.003+02:002011-11-24T16:36:37.770+01:00Espejismos<span class="Apple-style-span">El coche avanzaba despacio. Yo, desde el asiento trasero, observaba como la niebla iba suavizando los contornos, dándoles una nueva luz blanca, difuminando el horizonte. Vi los molinos de viento y me pareció ver a dos hombres que movían los brazos, que eran aspas, en círculos, al ritmo de Lykkle li, mientras sonreían plácidamente. Sonreí cómplice y me recordé mirando en el coche hablando con la luna y siguiéndola luego con la mirada por el cristal de atrás hasta que la perdía de vista. Me sentí Don Quijote y pensé que no estaba tan loco.</span>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-563239943014613062011-07-26T12:00:00.001+02:002011-11-24T16:38:46.248+01:00Cuando aún las letras están dormidas, hablan mejor (en sueños)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El ruido de la puerta. Un –te he dejado una nota, recoge la ropa, limpia la cociblablabla…- otro día como otro, y lo digo con una sonrisa no os vayáis a pensar! Hago la cama, enciendo el ordenador, me preparo un bol de cereales (de los clásicos, sin ese sabor dulce) con trocitos de queso y lo dejo junto al portátil en el suelo. Vuelvo a la cocina, limpio, recojo la ropa, la doblo, la guardo, suena el teléfono, sigo doblando, total, no lo voy a coger. Me llama mi madre…sí, ya sé que no te llamas pero es tu número de teléfono!-Ha llamado la abuela, la llamo? – Sí, anda, llámala…- Bueno, primero será mejor que desayune, no puedo hablar con mi abuela en ayunas, es físicamente imposible. Abro el escritorio del blog, abro los seis primeros blogs en la lista de actualizaciones y me dispongo a leerlos, necesito algo de movimiento bloguero. Suena "Love will tear us apart", de José González, la cover de Joy división. Se oyen taladros, están arreglando la fachada, cierro la puerta, luego la ventana, alargo la mano para coger los auriculares y me los pongo. Ahora sí, disfruto ese “Love, love will tear us apart, again” sentada en el suelo comiendo cereales con queso, a mi más puro estilo. Comienza a mezclarse con ella otra canción, no sé de qué pestaña procede, qué blog tendrá esa música? Al final doy con él, claro, cómo no, la siberiana de De amor y casualidad, es "You could be happy", de Snow Patrol, parece que me guiña un ojo con sus buenas vibraciones. Acaba al finalizar la línea, y a punto de suicidarse la recupero en su inicio. Al final, se me da por escribir, luego me pasaré por los blogs. Los cambios te hacen escribir. Estar en lugares donde no habías estado nunca, sentir esa sensación tan nueva y radiante, te hace escribir. Y los lugares, son en este caso metafóricos, aunque en un futuro no tan lejano, quizás lo sea también literalmente. Sí, interesante. Los cereales están riquísimos! Este queso semicurado …umm adoro el queso que me trae mi padre. Adoro muchas cosas de mi vida y estoy empezando a acordarme mucho de esa letra de Pastora que dice “como me gustaría tener lo que tengo y disfrutarlo”. Es un aprendizaje que todos debemos seguir. Primer blog, hecho. Pongo Crystalised de The XX. Luego “Not in love” de Crystal Castles, wau, como hemos cambiado de tercio!. Me pregunto si algún día podré leer uno de estos relatos y repetir todo lo que pongo aquí paso a paso, música incluida necesariamente, seguramente no me acordaré de lo que siento ahora, pero será una sensación, eso es lo que importa. Una, otra. Y acabo los cereales. </div>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-64487068970647963782011-07-11T11:03:00.002+02:002011-11-25T00:52:39.440+01:00Tira la moneda<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Es difícil escuchar una canción triste y no sentirse triste. Pero a veces pasa. La tristeza es mucho más inspiradora, tiene mucha más chispa, es jodidamente decoradora. Una vez alguien me dijo que crear cuando uno está contento es muy complicado pero que si se llega a poder hacer es normalmente una gran obra. Es verdad que no me apetece escribir, porque no estoy en uno de eses estados anímicos cercanos a la melancolía. Pero escribo porque dentro de la alegría también hay un punto melancólico, porque todo lo que es sentimiento es algo que te oprime, que te aprieta y te suelta, que te asfixia, que te muerde y te corroe. Supongo que es como si se tratase de un círculo y los opuestos están más unidos de lo que parece, como descubrir que América y Asia no están uno en cada punta si no al lado, y que un día se tocaban. Ese descubrimiento con ojos de niño es importante para entender que los opuestos a veces son lo mismo dado la vuelta, es la línea que pasó el límite y se convirtió. Y donde nuestros ojos vieron cruz pueden ver ahora cara. Es más difícil sentirse bien de lo que en un principio parece. Ninguna publicidad nos advierte. Y lo cierto es que se va revelando que no llega así porque sí. “Son momentos, no un estado” decimos. Y aunque esto sea verdad, lo decimos porque tenemos que justificar lo que sentimos como normal. Como todo, el ser humano se vuelve loco con lo “normal”. Y tal vez nos ponemos escépticos. Sin “tal vez”. Escépticos, sarcásticos, irónicos. La mirada ruda y seria, fija, segura en la oscuridad, segura en el silencio. Nos metalizamos. Damos golpes sobre la mesa, cortamos los cuentos y buscamos ser “realistas”, hacemos comentarios sarcásticos sobre la vida, inocentes de nosotros, que no sabemos su argumento todavía. Y sonreímos aparcando la sonrisa abierta, y es que podría jurar que las comisuras no se levantan de la misma manera. Pero no teman, no se volverán así. Aunque el metal llegue a fundirse con la piel, acaba soltándose solo. Y el cuerpo queda libre y desnudo y se sonríe de verdad. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span">"Le digo a la vida -ven- y ella viene"</span></div>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-53445566712469517202011-05-21T20:18:00.003+02:002011-11-24T16:41:10.443+01:00El reflejo del cisne<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Timbré sobre el tambor hueco e inventé una melodía nueva que sonaba como a lluvia repiqueteando. Rasgué las cuerdas de un contrabajo a medianoche y escribí con ellas mojadas en tinta sobre los cartones sobre los que un día antes había dormido un mendigo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Escuché unas notas chirriantes y la gente gritó, pero yo sólo quería que se callaran, y al fin, cuando todos huyeron, yo me dormí escuchando. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Era mi eco.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Llegué como somnolienta a un rincón de luz sobre el desierto y no observé nada, porque nada había. Un lagarto trepó una de mis piernas y me acompañó en mi largo paseo. Vi como las nubes volaban poco a poco y pasando los segundos se cubrió todo de noche.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Sentí que la sombra de una gran figura se cernía sobre mí, y al levantar la vista lo vi. Era un monstruo, que encabezaba el grupo de muchos más. De ojos profundos que vestían pecas y ojeras por igual, de rubor en las mejillas unos y también de aspecto de historia oscura. No tuve miedo. Aguardé. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Echaron atrás la cabeza y soltaron el aire en un intenso grito. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Era mi eco.<o:p></o:p></span></div>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-74409991320700428072011-05-07T21:24:00.005+02:002011-11-24T16:42:47.540+01:00La pecera submarina<a href="http://1.bp.blogspot.com/-ysVCqHbxsfQ/TcWd36UCdOI/AAAAAAAAAVQ/HXFv7yDTWNE/s1600/fsmfs.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5604058895204119778" src="http://1.bp.blogspot.com/-ysVCqHbxsfQ/TcWd36UCdOI/AAAAAAAAAVQ/HXFv7yDTWNE/s320/fsmfs.jpg" style="float: right; height: 194px; margin-bottom: 10px; margin-left: 10px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; width: 259px;" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">
Pulso el bolígrafo como si fuese una aguja de mi inyección. <span class="Apple-style-span">Fuera eses arapos caros, esas sonrisas insentidas, lo que a mí me interesa está mucho más abajo.</span>Qué contar? Que de nuevo vuelan los dardos que parecen llevar mi nombre. No puedo separar lo que es real de lo que es falso, y simplemente actúo igual que ellos, con sonrisas que disimulan incógnitas…un quién eres? Un …soys vosotras, las palomas a las que alimentaba, los verdugos que veo? La cobardía se expresa perfectamente cuando no son los ojos los que hablan, sino las letras mecanografiadas de un teclado a las órdenes de unos dedos caprichosos y un sistema nervioso endulzado por algodones muy lejos de la tierra. Malacostumbrados, egoístas, intolerantes, incomprensibles. Falsas reinas de un juego que no entenderé nunca. No por no vivir en ese mundo se ha contraído una tara al nacer. Muchos ya han subido desde ese escaño de nube bipolar hasta la realidad, donde todo es empapado de una luz clara que lo vuelve todo casi transparente a la vez que visceral. Mientras, aquí todo se ve con los mismos ojos amaestrados, según su dueño se amolda el mundo a él. Teneis “suerte” de vivir rodeados de gente que acompañan para hacer un poco más fiable esa realidad, pero no os engañéis, no es confianza lo que vosotros teneis. Bien sabeis que al asomar la cabeza y mirar mi desastrosa vida con un óculo objetivo, entenderéis que lo que se haya en mi rostro es una pura verdad y que fuera hay un mundo descolocado pero auténtico, bello por lo que es. No tengo que ordenar mis amistades en una cadena perfecta, esposarme a una persona que esté dispuesta a hacer reales mis imaginaciones de sala de teatro, enunciar frases perspicaces para parecer una intelectual ni clasificar en cajones mi vida. Porque aunque esta no encaje en vuestro estúpido y perfecto canon, es una maraña de sensaciones que solo conoceis a través del cristal. No digo que haya vivido lo invivible, solo que podría hacerlo, que he empezado a hacerlo, que tengo el alma capaz de sentir en carne todas esas cosas. No soy el cliente de un anuncio de valla publicitaria, ni me dejo conmover por una sonrisa de anuncio. Seré más explícita: no os lamentéis falsamente por mí, no os debo nada, no os envidio, no me conmoveis y no os creo.<span style="color: red;"> FIN</span></div>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-73705036982250730122011-04-30T22:20:00.006+02:002011-11-24T19:06:38.232+01:00La textura del agua<div style="text-align: justify;">
No saber cómo empezar es bueno, muchas, demasiadas ideas. Tenemos música en la cabeza, si, escribimos en base a ritmos, pulsos, compases, notas, sonidos, canciones. Ruidos. Diecisiete conversaciones paralelas, intentar escucharlas todas. Niños, adultos, olor a tabaco, quedan cinco aceitunas. Escribir sin pensar, imaginación del ambiente, como el cerrar los ojos y sentirse desaparecer en cualquier parte. Pensar, ¿en qué…? No he decidido sobre que querer escribir. Da igual. La vida es más interesante cuando no se rige por las decisiones, las propias, las de nadie. Listas, hablamos de listas, las incompletas listas que hacemos para organizarnos a nosotros mismos. Quiénes somos. Qué nos gusta. Descubrir la locura, el aletear de las palomas, el aumento del ruido. Y la gente grita, siempre grita. Imágenes, ya no hay palomas, ¿dónde están?</div>
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Rostros difusos que jamás volveré a contemplar, ni siquiera en sueños. Sabor a naranja, camiseta azul, sí, te hablo a ti, tenías los dientes sucios, recuerdo, ¡qué digo “recuerdo”!, el recuerdo, el invento del subconsciente. Dos días sin comer no llegan para desencantarse del mundo. Ni siquiera cuando descubres que las personas que jamás volverás a ver son aquellas que despiertan tus más tiernas sonrisas. Recordar. Olvidar. Son en el fondo lo mismo: Un impulso eléctrico, un paréntesis, una evocación, un intento de contar un cuento sin final, sin sentido. </div>
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Nunca he empezado nada con “Érase una vez”. La mía es aquella escritura que nace al precipicio. Me gusta mi caligrafía. Siempre he pensado que sonaba a un truhán aristócrata. Me hundiría en los ojos de aquel que mira desde donde no es visto, la sonrisa que nadie ve, que es la intrusión, la invasión secreta en cada una de nosotros, en mí. En un poema épico su pelo reflejaría rayos rojos, y yo escucharía sus truenos. Me gusta mi sonrisa cuando pienso en cosas como estas, en cosas que no están aquí, en cosas que ni siquiera he escrito. Seré ambigua hasta que se demuestre lo contrario, pero antes pienso probar que lo soy y morder cada una de las pruebas físicas. Ante un juez quiero inventar un día paralelo, en el que no tenga identidad, solo sueños y un subconsciente que satisfacer. Pronunciaré la palabra <i>satisfaction</i> y me recrearé en ella. <i>Sometimes I think that I´m bigger than the sound</i>. Cantar mentalmente letras con aristas que tragar con el agua que bebo, aparentemente muerta de emoción. Pero nunca eso pasará. Porque a veces sin moverme, sigo moviéndome, un tic tac rítmico me balancea siguiendo la sangre bombeada arriba y abajo, a un lado y a otro, fuera y dentro y más aún. </div>
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El aire es como un mercado de conexiones libres y discontinuas, entre personas que no se volverán a ver en la vida. “Eso no lo pongas, es ordinario”. Circo inanimado. “Me gusta. No, espera…” Entonces, alzó la mirada, alzaba el vuelo una paloma, rompiendo el equilibrio del aire, el equilibrio de todos nosotros.</div>
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<i>¿Cuál es la paloma más lista de todas? ¿La que prevenida no se aproxima a la mesa o la que se acerca a por la miga de pan? La segunda, porque ha intuido…</i></div>
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<i>Realizado en colaboración con <a href="http://twitter.com/#!/Nnyyywrakkk">@Nnyyywrakkk </a>.</i></div>
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<i>También posteado <a href="http://nnyyywrakkk.blogspot.com/">En mi propio mundo.</a></i></div>
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<br /></div>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-87748258540066189702011-04-18T00:01:00.003+02:002011-11-24T19:07:56.047+01:00Storiesi<a href="http://4.bp.blogspot.com/-lq6nHPnbEQM/TatkQLfaJII/AAAAAAAAAUw/WZ_efxY7lm4/s1600/transpar.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5596677191063184514" src="http://4.bp.blogspot.com/-lq6nHPnbEQM/TatkQLfaJII/AAAAAAAAAUw/WZ_efxY7lm4/s400/transpar.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 274px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 12px;"></span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 12px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 12px;"><br /></span></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 12px;">Stories. we all spend our lives telling them. about this, about that, about people. but some stories are so good, you'd wish they'd never end. they're so gripping that we'd go without sleep just to see a little bit more. some stories bring us laughter and sometimes they bring us tears. but isn't that what a great story does? it makes you feel. stories that are so powerful they really are with us forever.</span><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 12px;"><br /></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: arial, sans-serif; font-size: 12px;">(comentario en este video, canción que de paso os recomiendo </span><a href="http://www.youtube.com/watch?v=QB0ordd2nOI&feature=BFa&list=WL5C4409C5C4EAE43F&index=7"><span class="Apple-style-span">http://www.youtube.com/watch?v=QB0ordd2nOI&feature=BFa&list=WL5C4409C5C4EAE43F&index=7</span></a>)</div>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-56528200067217587112011-03-29T16:41:00.002+02:002011-11-24T19:10:22.609+01:00Imperfectos<a href="http://1.bp.blogspot.com/-gDJgiXNfX_4/TZHv_hDnLaI/AAAAAAAAAUQ/GWRZcwy5Z3k/s1600/Header%2Bcopy2.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589512487027813794" src="http://1.bp.blogspot.com/-gDJgiXNfX_4/TZHv_hDnLaI/AAAAAAAAAUQ/GWRZcwy5Z3k/s400/Header%2Bcopy2.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 147px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Empezaba a sonar una canción que nunca había oído, pero que encajaba tan perfectamente bien…también leyó un texto, que no le pertenecía (como la flor de un jardín privado sin cerrojo en el portal), y también encajaba. Nada era de nadie y nadie pertenecía a nada. Salvo sus marañas de pelo. Y la imagen de una maleta oscura de piel gastada suficientemente grande como para guardar una vida. Y recuerdos coleccionados. Y canciones. Y aún así ya había recuerdos y canciones alquilados a un ser que tenía un gusto extraño por los monstros inofensivos, parecía ser. Soñaba a veces que caminaba segura mirando al frente y al bajar los ojos sus piés se aferraban a una cuerda en el aire. Hoy evocaría al mismísimo diablo para hacer un trato con el tiempo, con la suerte, con la misma vida y con la cuerda que la sostendría el resto de su vida. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-14232954681262120752011-03-17T18:43:00.006+01:002011-11-24T19:11:43.513+01:00Porque creo que en el fondo hay algo<a href="http://1.bp.blogspot.com/-qPfWVFNU15Q/TYJJOpXGWMI/AAAAAAAAATw/euvsInB13B8/s1600/_7uN8LqS6Y36EqMeqcDA.0.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585107003862571202" src="http://1.bp.blogspot.com/-qPfWVFNU15Q/TYJJOpXGWMI/AAAAAAAAATw/euvsInB13B8/s200/_7uN8LqS6Y36EqMeqcDA.0.jpg" style="float: right; height: 133px; margin-bottom: 10px; margin-left: 10px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; width: 200px;" /></a><br />
<div class="MsoNormal">
Es uno de eses días. Nunca he sabido como describirlos. Les he llamado días de metal porque cortan cuando te acercas desde un ángulo concreto, gris perla, porque son de un color sin color, y porque a pesar de ello hay un cierto regocijo en ellos cuando te dejas. No podrías sobrellevarlos revelándote contra ellos. Recuerdo que reiteradamente les puse el nombre de “días azules”, recordando a Iván Ferreiro y a su canción. Ya me considero de por mí contradictoria, tripolar e impredecible , pero más lo es en estos días. Podría provocar una catástrofe, incendiar nubes, subir el nivel del mar y dejar unas cuantas cartas de las que luego me arrepentiría. Sobre todo, pondría patas arriba muchas cabezas. Algunas de ellas, confieso, las tiraría al río en cuanto tuviese ocasión. Otras, seguro, huirían despavoridas. Otras pocas, esas que siempre te guiñan el ojo cuando no ves, se guardarían un poco de pólvora bajo la lengua y leerían la carta incendiándose ellos mismos. Cómplices de incomprensiones, podriámos llamarles. Cómplices de vida irrefrenable. Cómplices de arrebatos y momentos y sorpresas que empiezan con un ligero gesto. De sentimientos indecisos como el gusto absurdo por seguir escribiendo sin guardar el documentos hasta el final, o de que el protagonista de la película le de al botón rojo, o de apurar ese último trago de inconsciencia etérea que aleja de lo terrestre en el momento oportuno, como creerte copista de un subconsciente que se sienta en el trono de tu mente y a quien, en el fondo, veneras. Tú, y los que no se atreven a decirlo. Tú, y los que afilan la lengua mientras tú vives. Te encanta la respiración como única verdad, y la teoría que escuchaste en una canción y te apropiaste. Y te encanta esa sonrisa que se eleva más por un lado que por otro y que hace unos años no tenías. Te encanta lo que piensas cuando se levanta la comisura. Te encanta escribir “estes” y “sólo” aunque no les guste a la Real Academia Española, y has inventado “MaraBilla” con B. Te encanta esa persona y normalmente eso fastidia. También te gustan los patrones rotos y no justificar el texto cuando escribes, y hablar de ti en primera y segunda y tercera persona .Y te encantan esas personas que te miran de esa manera clavándote los ojos. Te gusta el paso del tiempo y cavar y desenterrar y hacer volar luego. Y escuchar canciones que no conoces y que te dan algo, algo. Porque en esta vida, a cada momento sin quererlo, nuestros movimientos buscan algo, solamente eso, algo, que impulse el siguiente movimiento en cualquier dirección. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-35899336965342009112011-01-07T00:34:00.011+01:002011-11-24T19:13:33.770+01:00I love the way you take your clothes off<a href="http://2.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TSZTgPj1EHI/AAAAAAAAARs/DDxIOSIG_Ao/s1600/ilovethewayyoutakeyourclothesoff.png"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559222603433185394" src="http://2.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TSZTgPj1EHI/AAAAAAAAARs/DDxIOSIG_Ao/s200/ilovethewayyoutakeyourclothesoff.png" style="cursor: hand; float: left; height: 200px; margin: 0px 10px 10px 0px; width: 200px;" /></a> Líneas de luz sobre<span style="color: #ff6600;"> tus bordes</span>. Hay líneas de luz sobre tus bordes, míralas bien. Los míos hierven por dentro esperando a que los enciendas con ese mechero silencioso que sacas del bolsillo cuando no lo espero, <span style="color: #ff6666;">sin avisar. </span><br />
<div>
<div>
Y sin avisar muerdes, y sin avisar agarras, y sin avisar …, y aunque sólo sea durante una fracción de segundo siento fuera <span style="color: #cc0000;">el corazón y los sesos. </span></div>
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Contigo pierdo la responsabilidad de ser, contigo pierdo los deberes y gano <span style="color: red;">todos los derechos</span>, e intento olvidarme de todo para que cuando tu llegues me recuerdes el mundo, todos sus detalles, con tal visceralidad, que <span style="color: #ff6666;">nunca he entendido mejor el universo.</span> </div>
<br />
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<span style="color: #660000;">Violo</span> cada una de las reglas que conozco de camino a tu casa, mentalmente, convirtiéndome, recorriendo el camino contrario de todos los verbos, desdomándome. </div>
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Quiero que no avises antes de llegar, quiero que me sorprendas con una <span style="color: #ff9966;"><span style="color: red;">sonrisa</span> </span><span style="color: black;">amplia</span> y que rompas. Que <span style="color: #ff6600;">rompas </span><span style="color: black;">las paredes</span>, el cielo, mis muros y mi piel. Quiero quedarme más <span style="color: #ff6666;">desnuda </span>de lo que nunca he estado. Y no pidas permiso antes de <span style="color: #990000;">entrar. </span></div>
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<span style="font-size: 85%;"><em><span style="color: #999999;">"</span></em><em><span style="color: #999999;">Hoy voy a hacerte esperar, tan solo una vez, yo, quiero que me grites más adentro"</span></em></span></div>
</div>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-55534547202142564482010-12-26T15:06:00.008+01:002011-11-24T19:16:36.332+01:00Cocktail<a href="http://3.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TRdPnf-0eNI/AAAAAAAAAQ8/JsCWaPy6e54/s1600/jetaimemoinonplus.png"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554996205403273426" src="http://3.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TRdPnf-0eNI/AAAAAAAAAQ8/JsCWaPy6e54/s200/jetaimemoinonplus.png" style="cursor: hand; float: left; height: 225px; margin: 0px 10px 10px 0px; width: 142px;" /></a><br />
<br />
<div align="justify">
<span style="font-family: 'trebuchet ms';">Se puede perder la cordura, y entrar en un bucle sin salida, para que luego, vuelta la razón en ti, no tengas salida.<a href="http://4.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TRdMO9Ln5II/AAAAAAAAAQ0/tTnhU8RUnNg/s1600/confession10.png"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554992485209990274" src="http://4.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TRdMO9Ln5II/AAAAAAAAAQ0/tTnhU8RUnNg/s200/confession10.png" style="cursor: hand; float: right; height: 206px; margin: 0px 0px 10px 10px; width: 142px;" /></a></span></div>
<div align="justify">
<span style="font-family: 'trebuchet ms';"></span></div>
<div align="justify">
<span style="font-family: 'trebuchet ms';">Se puede perder la sutileza, tomar movimientos violentos y miradas punzantes, y dejar la elegancia para volverse por un instante más subconsciente. </span></div>
<div align="justify">
<span style="font-family: 'trebuchet ms';"></span></div>
<div align="justify">
<span style="font-family: 'trebuchet ms';">Se puede ser y parecer, se puede olvidar la norma y rasgar las lineas y cruzar en rojo y morir por un descuido.</span></div>
<br />
<div align="justify">
<span style="font-family: 'trebuchet ms';">Se puede perder el equilibrio jugando a ser equilibrista, se puede pasar de tirador a diana y de cazador a presa, por no saber cual es el territorio en el que juegas.</span></div>
<br />
<div align="justify">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><strong>Y en un momento, estás en un descampado y vuelan dardos. Y no sabes por qué, pero sabes que no te apartarás, y las puntas se clavarán en la piel de tu espalda y te cubrirás los ojos y la sangre resbalará por tu mejilla. Y si te hieren de muerte, que harás?</strong></span></div>
<br />
<div align="justify">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><strong></strong></span></div>
<div align="justify">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><strong>Se puede vivir en una nube sin importarte el golpe de la caída final.</strong></span></div>
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<span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><strong>O se puede vivir pensando en el golpe durante toda tu vida.</strong></span></div>
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<div align="justify">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS';"></span></div>
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<span style="font-family: 'Trebuchet MS';">La decisión, de cada cual. </span></div>
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<span style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 85%;"></span></div>
<div align="justify">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 85%;">(Fotos de Manuel Rebollo)</span></div>
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<div align="justify">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS';"></span></div>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-48477858729093270702010-12-18T22:51:00.003+01:002011-11-24T19:17:46.842+01:00Esto no es una pipa.<a href="http://1.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TQ0tNaJAzfI/AAAAAAAAAQQ/h-ljg9jCJCE/s1600/pipa.bmp"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552143623996362226" src="http://1.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TQ0tNaJAzfI/AAAAAAAAAQQ/h-ljg9jCJCE/s320/pipa.bmp" style="cursor: hand; float: left; height: 229px; margin: 0px 10px 10px 0px; width: 320px;" /></a><br />
René Magritte cuestiona la relación entre las imágenes y las cosas basada en la semejanza representativa. La palabra "pipa" no es una pipa, la imagen de la pizarra tampoco es una pipa, pero resulta que tampoco lo es esa enorme "Idea platónica de pipa" que flota en el aire.<br />
Hoy me ha atraído esa idea de la falsa realidad.<br />
Todos portamos una con nosotros, nuestra realidad, la única que sirve para nosotros en la práctica, ya que es nuestra visión de las cosas las que determina lo que al final hacemos casi en el 100% de los casos. Una realidad que se forma desde que vemos la luz al nacer hasta el presente y no cesa de crecer, de adaptarse, de asimilar lo que nos rodea para hacerlo parte de ella. <span style="color: black;">Parece difícil enfrentarnos al mundo con una idea, que es solo nuestra, diferente a millones de ideas más.</span><strong>Porque todos vemos el mundo por un óculo distinto, aunque la luna que miremos sea la misma para todos.</strong>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-3401337388368434072010-11-28T19:59:00.005+01:002011-11-24T19:20:47.603+01:00Yes,I am<a href="http://1.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TPKntiMmYEI/AAAAAAAAAPY/TLubt9JOA1M/s1600/96236014td1.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544678491962105922" src="http://1.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TPKntiMmYEI/AAAAAAAAAPY/TLubt9JOA1M/s200/96236014td1.jpg" style="cursor: hand; float: left; height: 200px; margin: 0px 10px 10px 0px; width: 151px;" /></a><br />
Sí, soy una espiral. Y me gustan las espirales eternas y retorcidas con un final al aire, diseñadas de manera natural y perfecta para enlazarse con otras espirales y gritar música mientras el éxtasis lo para todo. <span style="font-size: 130%;">Porque en una espiral cabe más vida que en una línea recta.</span>A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-29869546546450036122010-11-22T19:30:00.006+01:002011-11-24T19:22:12.972+01:00Memoria dactilar<a href="http://2.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TO1T1OCCY7I/AAAAAAAAAPA/Brue6C-6gao/s1600/brandon%2Bboyd.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543178890127762354" src="http://2.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TO1T1OCCY7I/AAAAAAAAAPA/Brue6C-6gao/s200/brandon%2Bboyd.jpg" style="cursor: hand; float: left; height: 200px; margin: 0px 10px 10px 0px; width: 200px;" /></a><br />
La música tiene memoria, como si almacenara sobre ella las huellas dactilares de la vida que vió pasar, de las sensaciones que se sintieron escuchándola y de lo que éramos en aquel entonces. Nos hace darnos cuenta de que ya no somos aquellos...somos el mismo ser reinventado a cada segundo.<br />
<br />
Y hoy, esta chica no sabe...,no sé si debo irme o ya no estoy...nosé porqué algo me ata aun a esto y algo me tira hacia afuera, no sé porqué sonrío por dentro a la vez que palidezco al escuchar tus palabras, no sé si tu nombre en mi cabeza quiere decirme algo que tenga algún sentido, no sé porqué prefiero no verte o por qué me parecen más fácil las cosas si no estás y tú me pareces difícil en todo tu ser. No sé si me he ido y no sé si te he llevado conmigo.<br />
Me gustaría saber quién eras cuando sonaban aquellas canciones en mi mp3 que hoy recuerdo. Me gustaría saber qué serás cuando lleguen a mi las canciones que todavía no conozco. Me gustaría saber qué fue de nosotros.A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-29070180686399719482010-11-17T20:13:00.002+01:002011-11-24T19:23:11.180+01:00Días azulesSon días azules.<br />
Y yo estoy entre los charcos y el paraguas.<br />
Días en los que te mojas, te mojas de todo. En los que caen gotas repentinamente sobre el flequillo. En los que es más difícil ser elegante y menos parecer un fantasma.<br />
Las luces solo las atisbo en los escaparates, o en espejismos. Y en las farolas, esa luz amarillenta que solo ilumina la mitad de mi.<br />
Y es que este tiempo trae algo, ese azul nos va a matar.<br />
Más bostezos y menos saltos. Más ceños fruncidos al cielo y menos sonrisas relajadas. Más arremolinamientos aquí abajo y menos nubes blancas allá arriba.<br />
Me encojo como una camiseta recién lavada, me vuelvo más feto y menos persona. Aún no me he acostumbrado a ser lo segundo.<br />
Los pensamientos también han notado que las vacaciones acabaron hace tiempo. Ellos también vuelven ahora, son pensamientos de invierno. Tienen bordes casi invisibles que hacen daño al tocarlos, tienen manchas de chocolate resecas, tienen humo gris y azulejos fríos. Los escribo en el espejo empañado para verlos desaparecer mientras me seco. El pelo sigue goteando frío.<br />
Hoy no tengo la capacidad de ser útil, o práctica, o dinámica, o brillante. (Perdonadme, que yo ya me he perdonado... a medias) .<br />
Hoy quiero una siesta de 167 horas.A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-32988075683716003132010-11-08T20:18:00.005+01:002011-11-24T19:25:26.883+01:00Invierno<a href="http://1.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TNhURIJaoAI/AAAAAAAAANw/4z2RXNjfmRY/s1600/cristal+lluvia.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537268395073511426" src="http://1.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TNhURIJaoAI/AAAAAAAAANw/4z2RXNjfmRY/s320/cristal+lluvia.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: right; height: 194px; margin: 0 0 10px 10px; width: 260px;" /></a><br />
<a href="http://3.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TNhUIxd18iI/AAAAAAAAANo/Sz0Q2-L1grQ/s1600/lluvia+tras+cristal.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537268251546219042" src="http://3.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TNhUIxd18iI/AAAAAAAAANo/Sz0Q2-L1grQ/s320/lluvia+tras+cristal.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: left; height: 182px; margin: 0 10px 10px 0; width: 185px;" /></a><br />
Hoy me visto de invierno. De nieblas cubro mis ojos y de frío mi piel. Mis pecas son puntos de escarcha y está tan oscuro fuera como dentro.<br />
Escucho la voz de Santi Balmes en un video descamisada y, rota, me zurce los remendos. Sí, es una canción triste, pero no he nombrado ya que es invierno?<br />
Un giro de la habitual rutina y un portazo con palabras bruscas, borboteando antes de disolverse entre las gotas de agua sostenidas en el aire.Autobús. Oír esa canción una y otra vez, una sensación en el estómago.Y frío. Examen.Corre la tinta hacia abajo y hacia la derecha, corre veloz, hasta tres horas después, cuando decido colgar la última hora e irme a casa. Le pregunto la hora al profesor, salgo corriendo, y milagrosamente alcanzo el bus. Y otra vez esa canción, y la gente al alrededor, y una leve inconsciencia y la sensación en el estómago, de la que solo queda el hambre. Entorno los ojos, las luces de los coches se reflejan en el asfalto mojado. Suenan unas lineas con palabras en una lengua desconocida, que no sería capaz de separar entre ellas. Y un repiqueteo constante al fondo. Unas voces que no soy capaz de identificar, resonando como eco. Esas voces me mecen, me hacen balancear los ojos por dentro. El repiqueteo sube, como el ruído de los zapatos de miles de soldados en marcha. Espero el momento. El momento en que las voces se hacen más agudas y el tambor conciso y grave. El batallón de soldados pisa cada vez más fuerte. Llevan tambores. Espero el momento. Camino al compás. De repente el volumen sube,es el momento, el repiqueteo ahora es de palo, de tela, eléctrico, no puedo evitar sonreir por la calle, cómplice de mi propio aire, que se interrumpe con cada golpe y desacompasado sigue balanceándose entre el sonido. Es como el tacto de una baldosa fría contra la piel erizada, un dedo sobre los labios, las luces ambar de las farolas atravesando por entre las lineas de un dibujo sobre el cristal empañado...no sé tú pero yo veo en rojo al cerrar los ojos.A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-68143478245328771722010-10-30T21:51:00.002+02:002011-11-24T19:27:30.978+01:00Non apto para foráneosXogar co lume, andar co can, cheirar o caldo, botar unha sesta cando vai frío, saír a coller os ovos, comer xamón e chourizos, converterse na capurechiña dalgunha cor, acariñar ó ghato que se deita no colo, as mantas grosas, os calcetíns de lá e as sabas de franela, os bicos en bochechas enrugadas e frías, estar sentado no chan de fóra. Láva-las mans e dicir que a auga “está conxelada”, non ve-lo mobil, andar en chaqueta vella e mandilón na cociña e por fóra, escoitar na tvg a Piñeiro cantando “O tren”, ou descubrir unha película de Manolo Escobar no salón ,os trapos con esquinas chamuscadas, quenta-los pés, o pan quente do forno, o cocido, os sons de animais ó espertar, as follas caídas no patio, a sombra da parra no vran, bechos que morren por hazañas de pequenos cirurxiáns, ou pola rápida mán dunha vella contra un cristal, as arañas de patas largas, os calendarios colgados na cociña de azulexo, as cabacas, as chispas do lume cando botas algo, quedas himnotizado horas, o pau de ferro á beira da cociña pendurado, as viseras de publicidade do penso, os faiados escuros de piso de madeira que roxe ó pasar, a auga de manantial saíndo da billa, o pilón que fai de piscina no verán, os anteollos xigantes de pasta (para ler as cartas), os pastilleros de plata, as zapatillas de cadros marróns e as catiúscas de saír á horta, mete-lo pé nun reghato, ou escribir isto sentada na encimera escoitando Marabilla, con B, que fala do “mare”, das frores, dos vellos e dos nenos.A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-77007876717175798042010-10-09T00:21:00.004+02:002011-11-24T19:28:30.320+01:00Poema do meu val<a href="http://4.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TLDoGoHLASI/AAAAAAAAAMI/OhgLYIiskIw/s1600/SANY8375.JPG"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5526171943327957282" src="http://4.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TLDoGoHLASI/AAAAAAAAAMI/OhgLYIiskIw/s320/SANY8375.JPG" style="cursor: hand; float: right; height: 320px; margin: 0px 0px 10px 10px; width: 240px;" /></a><br />
Vinte, condenado ser a ficar diante de min.<br />
Por favor, non fuxas, díxen.<br />
Que non quero que fuxas<br />
cando a miña man escudriñe<br />
no teu peto<br />
de atrás<br />
E a min,<br />
non me deixes marchar<br />
non vaias nin me deixes ir<br />
quero ficar aquí petrificada<br />
nesta ferruxe<br />
meus encaixes pesados como áncoras<br />
non son fortes dabondo para este vento<br />
que os apalea sen parar no aire<br />
Viñen detrás de ti no meu soño<br />
nos meus soños máis gardados<br />
querendo ser sixilosa<br />
non son quen de agardar o momento<br />
de botar perdido o esquecemento<br />
de botarme, coas mans abertas<br />
sen esquecer<br />
Non son quen<br />
de esquecer<br />
que ...<br />
caen sobre a pel sen imporse ó aire<br />
branco sobre branco<br />
e un lunar<br />
e as miñas pupilas<br />
dilatadas<br />
non foxen<br />
branco sobre negro<br />
<br />
non son quen<br />
de esquecer<br />
de pensar<br />
en violar estas palabras<br />
en decapita-lo meu caixón desastre<br />
cheo de cabezas<br />
<br />
se existe este poema<br />
ou xa o asasinei<br />
lémbrome doutros, ós que ó nacer<br />
quixen vender<br />
e acabaron marchando<br />
pero este taladra forte<br />
non podo<br />
penso que non podo<br />
non podo<br />
xa o asasinei<br />
rematou.A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-88564458506803870372010-09-25T20:18:00.002+02:002011-11-24T19:30:44.779+01:00HomenajeHoy vi en el telediario que Ana kiro, imprescindible de la televisión de Galicia, murió hoy después de 4 años de cáncer. No me considero una fanática de ese tipo de música pero hay algo de lo que sí soy fanática... hoy viendo, ahora, el homenaje en luar (ese programa que a pesar de todo es tan entrañable para los gallegos), me han venido recuerdos: el bar d mis abuelos, las escaleras a la cocina donde yo solía sentarme, mi tío con un montón de platitos con 12 uvas, y uno con 12 cacahuetes para mi ^^, toda la familia allí, algunos con el vaquero, también otras que vienen con la toquilla, al final todos acabams con algo viejo, algunos muy mayores y otros érams muy pequeños, los hombres en la cocina, olor a humo y a marisco, el champagne en la barra, las mujeres y el delantal, la televisión puesta, cantaba Ana kiro, Juan Pardo, Xil Rios, Amistades Peligrosas, ...siempre con Gayoso xD. Una mesa de muchas mesas de bar, con tul de cuadros negros y blancos, sobre el que se ponía el mejor mantel, y sus servilletas a juego, la mesa puesta por mi, que ya estaba allí como muchas veces con mis abuelos pasando las vacaciones, viendo como mi abuela lo preparaba todo y mi abuelo ponía su vaso de vino particular en la cabecera de la mesa.<br />
Risas, bromas, comida (estamos en Galicia), marisco interminable, las uvas, el reloj, Pilar como siempre ya se las ha comido todas y nos dice que ha ganado (y no es una niña precisamente! ), mi tia retransmitiendo porque es la única que se entera cada año, nervios, apuro, aplausos, algunos aún atragantados, besos, palmadas en la espalda, cantar, "o San Cristan de Coimbra", " Asunción"," A Rianxeira", " O viño", ( y muchas más todas ellas sin titulo oficial :D ), " e bate fado, e bate ben, e bate ben..." (golpe de cuchara y coro sincronizado xD) los más mayores sacan el bozarrón, percusión con cucharas, platos y vasos, bailes, el loco de mi padrino coje por banda a la primera viejecita que pilla para marearla dando vueltas, el vino que sube, los vecinos que se animan, los niños con los primeros bostezos, música, fuera se oye el silbido del viento, dentro ruído de platos, migas, más baile, ... <br />
Era una noche especial, para mí, la más... inevitable si quiero recordar los mejores momentos de mi infancia...y todo ello no sería posible, no sería lo mismo ni de lejos, si no hubiese tenido la suerte ... de nacer en Galicia.A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-22467589223046025972010-09-17T12:38:00.006+02:002011-11-24T19:32:15.278+01:00Dorado Hold me tight<a href="http://4.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TJNHM1xLihI/AAAAAAAAALY/X9V1Box39hk/s1600/imagesCAA70HD1.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517832254376348178" src="http://4.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TJNHM1xLihI/AAAAAAAAALY/X9V1Box39hk/s320/imagesCAA70HD1.jpg" style="float: right; height: 199px; margin-bottom: 10px; margin-left: 10px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; width: 253px;" /></a><br />
<a href="http://2.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TJNHCVLDvAI/AAAAAAAAALQ/XiCFfyfbj9o/s1600/imagesCA1MV2G5.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517832073827826690" src="http://2.bp.blogspot.com/_Z0uZLj4e6N4/TJNHCVLDvAI/AAAAAAAAALQ/XiCFfyfbj9o/s320/imagesCA1MV2G5.jpg" style="float: left; height: 165px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 10px; margin-top: 0px; width: 306px;" /></a><br />
Leonor canta, yo escribo.<br />
Mi mp3 reproduce, yo pienso.<br />
El minutero se mueve, yo me disperso.<br />
Mi toalla en el cesped, alguna hoja seca sobre ella, pies, piernas, sol, arriba una pareja se eterniza bajo los árboles. <br />
Nueva era, <em>domingo astromántico</em>, hormigas, “<em>te deslizas como si fueras de viento y al contacto con mis dedos te desvanecieras</em>”, la voz de Santi, me escucho cantando en el parque. <br />
Una silueta delgada se aleja, un perfil de gladiador, una perilla de poeta del siglo XIX, ligera oscuridad en la cuenca de los ojos. Un pensamiento, sentimientos diversos: curiosidad, decepción, envidia, compasión, alivio, alegría, se suceden uno a uno, me sugieren palabras y rostros, como el recuento del dinero de una caja en un supermercado antes de cerrar. Echo la llave. Cierro los ojos.<br />
Estoy en una orilla frente a un mar intenso de nuevo, como si no hubiese pasado el tiempo. La misma sensación. Observo las olas, veo a lo lejos la próxima, la veo crecer, cobrar fuerza, hasta que choca con mi cuerpo y me dejo al mar, a cada átomo de H2O, a cada gota y cada nacimiento de espuma blanca al borde de mi, a cada intromisión y a la caricia que deja cuando sigue su camino y se va. <br />
Flota mi mente entre líquido amniótico. Con los ojos cerrados, bajo el sol, puedo ver un rojo intenso bajo los párpado. Saboreo mis labios manchados de chocolate.<br />
Siento de nuevo el vaivén de mi cuerpo entre el viento, el aire de sal corriendo entre mis dedos, mis pies descalzos sienten las cosquillas del ir y venir del agua.<br />
Nunca más yo que en este momento. Esa es la verdad.A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1839651932986408615.post-68846114903669979672010-09-05T14:48:00.003+02:002011-11-24T19:33:27.019+01:00Cuerdas“<em>Estamos aquí, a 15 de Enero, yo sentada en mi pupitre bajo el murmullo de un profesor de filosofía, un ruido que no interesa, que solo impide el silencio que debería adornar a la inspiración. Hace días que no escribo, porque hace días que no tengo en mi interior esa chispa que lucha por escapar, y si en algún momento pareció encenderse no he querido dejar que me quemara, pues estoy algo carbonizada para dejarme llevar por ese peligro. Así que últimamente suelo hablar de droga y de rehabilitación.<br />Quizás el autor de “un clavo saca otro clavo” pensaba en la misma droga que yo, en alguna espina clavada en el estómago.Yo ,mientras, sigo existiendo bajo ese estado, común pero extraña forma de vivir. En las frágiles mañanas de domingo y las quietas noches de este invierno. Desde mi cama, desde la silla que guarda mi forma, desde la ventana viendo llover, desde mi pupitre, aquí, escuchando al profesor de filosofía.”</em><br />
Ya no estamos en clase de filosofía, y desde aquel 15 de Enero han pasado ya casi dos años.<br />
Pero os diré una cosa, es posible contener el mismo pensamiento hoy que aquel día. Las cuerdas que atamos en el pasado pueden desatarse en cualquier momento, a veces lo viejo se hace nuevo y lo que buscamos lo hemos encontrado hace tiempo. A veces, corremos por impulso hasta que algo nos recuerda lo que éramos. A veces, la parte más delicada de nuestro pensamiento se inunda con el agua de un ayer, y nos roba el poder que un día robamos.A.http://www.blogger.com/profile/05822904863827568919noreply@blogger.com0